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Antes que acabe septiembre, y las aguas de este tiempo que impunemente llamamos normalidad nos envuelvan al borde del sofocamiento, debería de darse un breve lapso que oficie de final, y al mismo tiempo de inicio, de algo mas que un mero mes.
Pero aun así, en última instancia, lo único que termina o inicia no es mas que todo lo comprendido en nuestra forzada temporalidad. Nuestra medición, nuestra idea, nuestra ilusión, nuestra.
En la mente queda el paso del momento como una marca de la instancia en la cual trascurre, y permanece allí tan sólo para establecer que aquel instante existió alguna vez. Pero el ayer, así como el mañana, solamente existen en nuestras mentes. Lo único realmente real es el ahora, lo que es el ayer, el hoy y el mañana al mismo tiempo. Este.
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El mes, los días, los años vuelven sobre si mismos y sobre mi. Como si acaso algo de lo que pasara alguna vez pasara realmente. Recurrentes como las olas las ideas y las palabras se tornan insoportablemente repetitivas perdiendo noción sobre si. Acaso algo pasa en algún momento o es el tiempo una ilusión y los momentos subsisten en una larga e insistente nada.
Será nuestra mente que nos miente olvidando y pretendiendo que la simple organización temporal es algo mas que eso. Pero nada se queda y aun así nada se va. Mientras somos, somos todo y nada al mismo tiempo. No somos los mismos que fuimos ayer, ni los que seremos mañana, pero tampoco somos alguien diferente. Simplemente somos. Somos.
Temprano. El mundo esta fuera de temporada. Sol, viento y nada mas.
Las olas van y vienen. Su sonido envuelve el aire hasta desaparecer en la nada del día. La ciudad pretende, tras un médano, no notar la canción que se entona frente a ella. Creo que funciona a la perfección la agonía de la noche sin estrellas y el pesar del día sin nubes.
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Las aguas se ven ajenas entre el tiempo que pretende dominarlas y el universo que cree conocerlas…
Nada queda de lo que fuimos, perdidos en un tiempo que nos desconoce o que pretende hacerlo, engañándonos de su desidia, ocultando los hilos del destino en su obstinado crepitar.
Movidos por la creencia de que aquello que anhelamos nos espera al final, en un espacio limitado por nuestras ilusiones y el triunfo de los sueños que olvidamos.
Maravillados ante el todo y olvidados ante todo. Primero, último y único momento en el que todo converge y erosiona. Todo. Ninguno y todos.
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Es así que, obviando las formalidades que propone el mero hecho de pretender articular pensamientos hilados en un campo signado por el silencio imposible de conseguir, cuando la aislación que se busca sólo llega en el momento mas inadecuado, y nada de lo que hay parece suficiente para sosegar esta horrible sensación de vacío, surgen boludeses como esta.
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Los dias, las horas, los minutos y los segundos, todo pasa como un compendio de sucesos que se reiteran infinitamente hasta el artazgo.
Como si no hubiera nada mas allá de nosotros mismos, nos dedicamos a la simple observancia de la realidad que nos supone algo mas de lo que realmente somos. Un hecho que nos deja atras como seres, para invitarnos a una ficción de marionetas. Un relato mal contado en el que nada de lo que alguna vez fuimos tiene sentido mas allá de la aparente nulidad de la existencia.
Segundos que se tornan años, y que finalmente de entre los escombros de un pasado olvidado nos reclaman acciones que somos incapaces de recrear. Momentos que nos han abandonado por siempre de entre los fútiles vestigios de lo que fuimos. Para dejarnos donde nada queda de la añoranza que solía llenarnos, y poco hay de aquello que representaba luz en nuestro ocaso. Meros vestigios de lo que no llegamos a ser. Simples cruces que entornan nuestras espaldas. Dias que se pierden en el olvido. Ansia de olvidar.
